LE MAL DU SIECLE

                Aux confins
                de la vie illusoire,
                règne un parfum
                que je ne peux voir.

                Le mal du siècle
                couche dans un lit doré
                où les draps blancs
                distillent les amourettes.

                Tout n'est qu'odeurs,
                exquises et délectables
                comme des promesses,
                 lorsque point le jour,
                 tendre comme un nouveau-né.

                Dans la cité des passions
                les coeurs s'émerveillent  
                au chorum des ondines
                qui trempent leurs lèvres
                dans le poison.

                 Aux confins de l'Infini
                 où tu recommences à exister,
                 tel un papillon éphémère,
                 tel un roulement
                 de flots impétueux:
                  je t'aimerai.

                                                           (édité 4T1983)